Wanderley

A mulher saindo do edifício do outro lado da rua é lésbica. Mora há dois anos com uma tal de Cláudia. Tudo indica que esteja indo comprar roupas pro filho que esperam e que há muito desejavam.

Semana passada, eu e alguns amigos fizemos um bolão com a idéia de adivinhar quem é o pai do dito cujo. Podia ser o padeiro, o entregador de pizzas e até o Seu Arnaldo, um senhor de 62 anos que coleciona revistinhas pornôs desde 1963.
Contrariando a maioria, apostei tudo no porteiro Wanderley. Este deve ter em torno de 30 anos e é desses caras solitários que passam as madrugadas assistindo seriados enquanto comem doritos e bebem achocolatado.

É preciso deixar claro que duas janelas do apartamento onde  Cláudia fazia sua mulher se sentir como tal, ficam de frente com a do meu quarto. Só Deus sabe quanto tempo já passei observando elas “brincarem”.
Alguns meses atrás, Wanderley entrou no apartamento onde foi bem recebido pelas moças. Durante vinte minutos, conversaram e riram muito. Enquanto parecia tentar se acomodar no sofá estampado com flores,  foi convidado a dividir uma garrafa de vinho com as duas. A noite prometia.
Dirigiram-se ao quarto. Nesse pequeno pedaço de tempo imaginei o que se passava pela cabeça do porteiro mais feliz da Terra. Talvez não pensasse em mais nada. Eu não pensaria. Antes de apagarem as luzes só consegui ver a cara redonda, rosada e sorridente do nosso herói. Se sentiu como um Messias.
O porteiro que viraria pai se enfiando num ménage à trois com lésbicas.

Uma lenda.

Sobre pensar demais

O dia amanheceu maravilhoso. Chovia, ventava razoavelmente e em alguns pontos via-se neblina. Somado a isso, uma greve de ônibus.
O trânsito caótico era lavado pela garoa.

Depois de mais uma tarde cinza e feliz, era hora de ir à aula. O ônibus demoraria cerva de 50 minutos pra passar no ponto da padaria do bairro, mas ele nem chegaria a saber disso.
No meio tempo em que ficou no ponto do ônibus, cerca de 30 minutos, resolveu pensar na vida.

Voltou pra casa chorando.

Costumes

Marcelo cansou disso.
Pegou uma lista que tivera feito na noite passada, com o nome de todos aqueles que gostaria de mandar tomar no cu. Pegou o telefone, também. E assim se fez felicidade.
A cada novo telefonema feito, costumeiramente com uma pessoa abalada do outro lado da linha, via-se um farto sorriso e um sentimento de realização. Marcelo queria fazer estrago. Marcelo queria exorcizar o que de merda sua vida tinha.

Largou o emprego que lhe causava depressão. Era funcionário público. Odiava gente. Odiava ter que ser educado, hipócrita e odiava, acima de tudo receber ordens. Decidiu: “O chefe sou eu”.

Enquanto comia sucrilhos, no meio da sala daquela casa coberta pelas folhas da estação, lembrou de Julia.
Julia era costumeiramente não observada, ou notada por ninguém no trabalho.
Nem fora dele.
Carregava consigo um desejo de “libertação”. Felicidade gritava ali dentro. “Socorro!”.
Pra felicidade geral, Marcelo não hesitou em convidá-la pra um lanche.

Prato principal? Julia.

A redenção! Uma vitória sobre a estúpida sociedade egoísta e cheia de futilidades.
Uma vitória pros dois.
Chegaram ao ponto de, ainda bêbados, por causa do vinho, jurarem amor eterno.
Antes de beijá-la mais uma vez, Marcelo percebeu um som estranho vindo de cima.
O despertador.
Abriu os olhos. Era segunda e precisava trabalhar.

Procurou os sapatos embaixo da cama.