A mulher saindo do edifício do outro lado da rua é lésbica. Mora há dois anos com uma tal de Cláudia. Tudo indica que esteja indo comprar roupas pro filho que esperam e que há muito desejavam.

Semana passada, eu e alguns amigos fizemos um bolão com a idéia de adivinhar quem é o pai do dito cujo. Podia ser o padeiro, o entregador de pizzas e até o Seu Arnaldo, um senhor de 62 anos que coleciona revistinhas pornôs desde 1963.
Contrariando a maioria, apostei tudo no porteiro Wanderley. Este deve ter em torno de 30 anos e é desses caras solitários que passam as madrugadas assistindo seriados enquanto comem doritos e bebem achocolatado.

É preciso deixar claro que duas janelas do apartamento onde  Cláudia fazia sua mulher se sentir como tal, ficam de frente com a do meu quarto. Só Deus sabe quanto tempo já passei observando elas “brincarem”.
Alguns meses atrás, Wanderley entrou no apartamento onde foi bem recebido pelas moças. Durante vinte minutos, conversaram e riram muito. Enquanto parecia tentar se acomodar no sofá estampado com flores,  foi convidado a dividir uma garrafa de vinho com as duas. A noite prometia.
Dirigiram-se ao quarto. Nesse pequeno pedaço de tempo imaginei o que se passava pela cabeça do porteiro mais feliz da Terra. Talvez não pensasse em mais nada. Eu não pensaria. Antes de apagarem as luzes só consegui ver a cara redonda, rosada e sorridente do nosso herói. Se sentiu como um Messias.
O porteiro que viraria pai se enfiando num ménage à trois com lésbicas.

Uma lenda.

O dia amanheceu maravilhoso. Chovia, ventava razoavelmente e em alguns pontos via-se neblina. Somado a isso, uma greve de ônibus.
O trânsito caótico era lavado pela garoa.

Depois de mais uma tarde cinza e feliz, era hora de ir à aula. O ônibus demoraria cerva de 50 minutos pra passar no ponto da padaria do bairro, mas ele nem chegaria a saber disso.
No meio tempo em que ficou no ponto do ônibus, cerca de 30 minutos, resolveu pensar na vida.

Voltou pra casa chorando.

Marcelo cansou disso.
Pegou uma lista que tivera feito na noite passada, com o nome de todos aqueles que gostaria de mandar tomar no cu. Pegou o telefone, também. E assim se fez felicidade.
A cada novo telefonema feito, costumeiramente com uma pessoa abalada do outro lado da linha, via-se um farto sorriso e um sentimento de realização. Marcelo queria fazer estrago. Marcelo queria exorcizar o que de merda sua vida tinha.

Largou o emprego que lhe causava depressão. Era funcionário público. Odiava gente. Odiava ter que ser educado, hipócrita e odiava, acima de tudo receber ordens. Decidiu: “O chefe sou eu”.

Enquanto comia sucrilhos, no meio da sala daquela casa coberta pelas folhas da estação, lembrou de Julia.
Julia era costumeiramente não observada, ou notada por ninguém no trabalho.
Nem fora dele.
Carregava consigo um desejo de “libertação”. Felicidade gritava ali dentro. “Socorro!”.
Pra felicidade geral, Marcelo não hesitou em convidá-la pra um lanche.

Prato principal? Julia.

A redenção! Uma vitória sobre a estúpida sociedade egoísta e cheia de futilidades.
Uma vitória pros dois.
Chegaram ao ponto de, ainda bêbados, por causa do vinho, jurarem amor eterno.
Antes de beijá-la mais uma vez, Marcelo percebeu um som estranho vindo de cima.
O despertador.
Abriu os olhos. Era segunda e precisava trabalhar.

Procurou os sapatos embaixo da cama.

O Amor é essa coisa "idiota" que nos faz seguir em frente.
Você não consegue inspiração pra escrever, não tem talento pra música, nem pra esportes. Talvez nem seja inteligente o suficiente, o que dirá de bonito. Mas você certamente ama alguma coisa.
Sim, você ama. Porque amamos sempre, todos os dias.
A cada instante.

E o Amor fez-se (e faz) cego.

Em algum instante acreditamos que amar, só amar, basta. Mas não.
Se esse sentimento fosse uma comida, seria talvez uma coxinha, daquelas bem oleosas, gostosas e baratas que são vendidas no buteco de algum ser humano de olhos esticados.
Você, esfomeado, não perde a oportunidade e se esbalda, come e come. "Mais, mais!".

Lembre-se que a maior coxinha promove os maiores estragos. E você pode não aguentar.

Mal sabe que, graças ao pouco de bom senso que você teve, vai sofrer as consequências, seja no banheiro, seja com uma enorme queimação ou se tratando de uma intoxicação alimentar.

É normal surgirem os traumas.
Pessoas juram nunca mais se envolverem com ninguém e blablablá.
Sou a prova disso.
Idiota.

Aprende-se que amar dói – nada mais lógico.
Mas pensar em se envolver de uma maneira a não passar por turbulências e inseguranças… talvez seja esse o maior dos erros. Amor bom, dói.
Saiba aproveitar cada instante, seja ele bom ou ruim, mas não se esqueça de si. Se cuide, se ame. Se ame ao ponto de não precisar ir ao médico por causa de uma intoxicação.
Ame.

Coma a coxinha.

Seguinte, é graças à Marina e ao seu mais novo meme que criei coragem pra abrir o Live Writer e digitar essas linhas.
A brincadeira consiste em abrir um livro em uma página aleatória e copiar a quinta linha da página. E a fiz.

Essa foi a primeira vez que Hans escapou de mim. Na Grande Guerra.

A frase é dita pelo narrador do best seller A Menina que Roubava Livros, a “Morte”.
A curiosidade fica no fato do livro não ser meu, e sim da minha ex-namorada. É claro que nunca mais vou ver ela.
E ela, o livro.

Um mês sem escrever. Explicações? Sim.

Ch-ch-ch-ch-Changes
(Turn and face the strange)
Ch-ch-Changes
Don’t wanna be a richer man
Ch-ch-ch-ch-Changes
(Turn and face the strange)
Ch-ch-Changes
Just gonna have to be a different man
Time may change me, but I can’t trace time

David Bowie, Changes

O carnaval veio e foi embora numa velocidade quase tão alucinante, e de uma forma até semelhante, como a do meu namoro. Ex-namoro, agora.
E acreditem, é sério, ela não me abandonou dessa vez. Eu que pulei fora. A loucura bateu na porta e eu abracei. Sempre achei isso idiota. Pessoa tem uma vida legal, segura e do nada larga tudo, e fala um grande “foda-se” pra vida.
Apesar da tomação no cu, foi interessante a experiência. Não me arrependo.

“Não me arrependo”… Odeio clichés, também. Infelizmente minha vida sofre, atualmente, uma sucessão, uma série de clichés.

Ah sim, abandonei a faculdade também (passei numa sexta; matrícula era numa segunda; abandonei num domingo). E o curso de inglês. Também.
Definitivamente eu mudei meu futuro nesses últimos dias. De um sociólogo/antropólogo/cientista pólítico, serei no máximo um professor de Geografia. E não acho isso ruim.

Hoje não quero mais pensar no futuro.
Mentira.
Nem consigo isso. Mas quero pensar menos no que vai acontecer e mais no que acontece. Mas nem sei se consigo isso, também.

Darwin, cadê a seleção natural, hein?

Antes de qualquer coisa, uma apresentação.
Me chamo Anderson, e meu pai Ander. Daí o nome.
Moro com minha mãe. Trabalho numa floricultura, no centro, desde agosto passado.
Se você é engraçadão, e percebeu, isso não me ajuda em nada. Não com as mulheres.

- Olá, meu nome é Anderson, tenho 37 anos, sou floricultor e moro com minha mãe.
- (Inclua aqui qualquer série de reações possíveis. De ataques epiléticos, passando por gargalhadas intermináveis provocadoras de vômitos)
- …

Estou solteiro desde que o Brasil ganhou sua última copa. O nome dela era Andressa e ela me amava, sabe. Isso ela dizia. Mas acabou no natal.
Fugiu com meu melhor amigo, o Matheus.
Deixaram saudades, ainda.
Pior do que perder a namorada, é perder namorada e melhor amigo. Você não sabe por quem chora mais.

Engordei 31 quilos nesse drama todo.
As pessoas diziam “você é magro, sua genética é legal e blablabla” mas sabia que a vida se encarregaria de calar, fechar a boca de todos.
Menos a minha.
Uma vez participei de uma dessas competições de “comer mais em menos tempo”. Consegui 32 hotdogs. Ganhei. Um orgulho no meio de tantas vergonhas.

Depois disso decidi morar com mamãe. Já fazia um tempo que papai tinha morrido e ela tinha superado. Pensei que a velha poderia me ensinar uma coisa ou outra sobre esse aspecto. Superação.
Nunca fui bom nisso. E digo mais, nunca fui bom com nada que desse um futuro legal pra mim. Só hotdogs.

Pão, maionese, salsicha, ketchup, mostarda… e um talento.
Comer tudo.

Não, não estranhe essas linhas. Não seguirão nem uma regra que não seja a de transparecer o que se passa na minha cabeça. Se é que essas coisas realmente se passam aqui.
Provavelmente vou odiar esse texto quando lê-lo na manhã seguinte, assim como um homem faz quando descobre que bebeu demais e dormiu com a mulher errada. (vide Ronaldo, o gordo, que não só errou de mulher como errou de sexo).

Um curto monólogo. As cortinas se abrem.
A luz é fraca. O ator, magro, de cabelos enrolados, dita o tom da ‘conversa’ com uma voz rouca e chorosa.
Usa uma roupa branca, colada. Lembrando muitas vezes a de um bailarino.
Ergue a cabeça.

- Por que é tão difícil, complexo e irritante, às vezes? As coisas deveriam ser fáceis. Mas se fossem fáceis não teriam graça, também. Por que me sinto fútil? Por que eu sou, ou por que não arrumo adjetivo melhor?
- Eu não sei de nada?
- …
- Talvez.
- Dá vontade de chorar que nem um bebê de três meses. Tudo parece me incomodar.
- Tenho raiva das pessoas. Das felizes, das infelizes e de mim. Mesmo me enquadrando no último grupo, geralmente. Eu acho, sim.

Uma pausa. O homem se move para o canto do palco e pega um copo d’água.
Bebe.

- Sou um amontoado de sentimentos. Sempre, eu diria. Em todo e em qualquer instante.
- Não sei. Aliás, essa é a coisa que mais me vejo respondendo. "Não sei". Não sei quem sou, do que gosto e mal sei o que eu quero. Mas sei o que acontece comigo.
- Idiota.

- Sinto medo, raiva, alegria, uma nostalgia, o tesão, e de repente, a tristeza. Não me perguntem de onde, nem por quê.
- Eu não sei.
- Mesmo.

O homem alto chora como se esquecesse o que tivera acabado de dizer. Caiu em si.

- Boa noite.

A luz se apaga no teatro.
Vazio.

E nem precisou passar uma noite pra eu odiar isso aqui.